N o! Non ho più speranza nell’avvenire del mondo:
l’Europa è una nave che affonda sotto le onde
e su di essa si stenderà il silenzio dei mari;
quelli che l’hanno mal pilotata ora la contendono ai marosi,
ma noi salviamo la sua anima
giacché il corpo si perde.

La tua anima non è il tritone di prua,
né l’orifiamma di porpora e d’oro, come l’orgoglio,
che si trascina nella scia dove i delfini giocano,
non è il tuo cannone, e nemmeno la tua carena
di ferro e di quercia
che credevano di frangere lo scoglio.

La tua anima è il nome che porti: Europa;
tu t’inabissi e muori, e le onde ti avvolgono;
scompare, questo nome, ma, tu, te n’eri accorta?
Laggiù, sulle scogliere delle tue isole schiave (1),
chi raccoglie i relitti
attende i tuoi rottami.

Non appena apparivano le cime delle tue gabbie,
si vedeva sul mare fuggire il carro di Nettuno,
le flotte arrestarsi e virare verso i porti,
il terrore del tuo nome domava le tempeste,
i flutti abbassavano il capo
e non osavano lambire il tuo bordo.

Veliero, simbolo dell’ordine e dell’intelligenza,
tu univi la misura e la magnificenza,
tu univi la grandezza e la semplicità,
quando tu, protettrice,
ai golfi che illividivano nella pace della sera
permettevi di riflettere la tua bellezza.

Allora le nazioni accettavano il tuo impero,
perché tu recavi loro i libri e la cetra,
perché tu recavi loro la giustizia e le leggi;
tu facevi adorare quel Dio che gli dei temono:
Dio regnava per il tuo regno
e tu vincevi per la sua croce.

Ma da dove proviene questa catastrofe,
da dove viene questo naufragio? vedo i tuoi capi, privi di onore e di coraggio,
tradire la verità per delle illusioni;
e, abbinando debolezza e incertezza,
portare le moltitudini
alla confusione.

Vedo, per accrescere di più questo pericolo,
i tuoi saggi impazziti inseguire gli errori,
negando l’esperienza e beffandosi della saggezza:
rimuovono l’argine alla rivolta delle masse
e le città sprofondano
nel sangue del terrore.

Europa, nel tuo cielo i segni convergono…
Il bastimento ha lasciato il porto all’avventura,
domina l’onda al sole del mattino:
ma, nonostante la sua grandezza e la sua forza, non è
che una barchetta di corteccia
sugli scogli del destino.

Gonzague de Reynold (1880-1970)

[da Le chant d’une vie. Poèmes choisis (1897-1941), Éditions Universitaires, Friburgo 1957, pp. 89-91; trad. red.].